Hacia el Oeste

Caspar Friedrich

 

Mientras las casas crujen en inviernos blancos,

y dragones acechan bajo avernos ocres,

ardientes cafés, en cuencos de roble,

se derraman, ungiendo la boca de los santos.

Tras inundar el alma con brebaje amargo,

salgo del almo refugio a la intemperie,

al mundo que, parloteando indiferente,

pellizca con su helado aliento mi piel de barro.

Gris, lejano, y enormemente basto,

el mundo como trino palco;

donde cada liquen es verso,

donde cada roca es llanto.

Decidme, ¿qué gracia común a los arroyos,

del carmesí fruto deseable,

de pardo color y aroma afable,

nos convocó así, con guiños toscos?

El Viento es, y con ímpetu bárbaro,

ondeando, me arroja hacia el oeste,

de regreso al Edén, do nuestras fuentes

beben en arcilloso suelo, rojo y blando.

Gris, lejano, y enormemente vasto,

el mundo como trino palco;

donde cada liquen es verso,

donde cada roca es canto.