Mene, mene, tekel, upharsin

 

           El festín de Baltasar, de Rembrandt, 1635.

En mis versos me supura lo que soy,
no hay en las vetas de mi alma rodonita,
ni puedo darme el lujo de creer que voy
a eructar versos si solo como porquerías.

Como Mencken, mi lengua por ariete.
Es por arte que el arte se disimula;
por vergüenza, si la musa es chat gpt.
¡No me vendas en tu libro mierda oculta!

Mi lengua tiene aires de sierra...
¡Deliras, niña, si de poeta te coronas!
Te figuras la laureada de esta tierra,
y tus versos ni siquiera llevan comas.

Pero da igual que ante tus ojos ciegos
la verdad del cielo brille con bravura.
Yo no estoy aquí para hacer rimar mi ego con un montón de versos de basura.