Ayer, el párvulo perfume...

"El poeta pobre", Carl Spitzweg, 1839.

 Ayer, el párvulo perfume, por la fosa

de mi alma adentrose, y fui contigo,

cual flecha solitaria, adonde posas,

y medio que me ahogaba en un gemido.

Ayer, día de aceite y de paloma,

tu recuerdo, en un rincón sin flor de higo,

una estela, del lagrimal a la redoma,

dejó, cual río… caudaloso río.

Y tú, semilla recostada en bruna loma,

y yo, semilla viva todavía;

que sabe que la espera es una cosa

que estruje con su garra de agonía.

Y los que, llorando, te llevamos cual semilla,

Aún vivimos, perfumados de esperanza.

Y el perfume que a mi niño diste en vida

me ha colmado, ayer domingo, de añoranza.